O primeiro blog que eu fundei era baseado em um trocadilho a partir de um tango adorável de Gardel. De fato, em meados de 2002, 2003, (eu sou historiadora, mas não consigo trabalhar direito com datas – afinal – são uma invenção, "pero no burguesa") enfim, em meados de qualquer um desses anos, achei que a vida parecia um tango. Batalha, poder, tristeza, beleza e diversão. Juntas, tão juntas que não se podia separá-las.
Ele não durou muito, pois logo um fã de tangos xiita passou a travar a página ou comentar ofensivamente. Fechei. Não queria lidar com críticas infundadas, enquanto buscava um pouco de diversão. Veio a utopia. O que não podia ser. No tempo em que eu acreditava – e eu acreditei, confesso – em panelinhas blogueiras. Não que tenha chegado a fazer parte de uma.
Ele durou bastante tempo. E ninguém sabia de mim, isso me deixava contente em escrever lá. Mas, ele acabou também. E eu nem me lembro exatamente o porque. Tinha a ver com o fato de estarem me descobrindo, acho.
E veio a dissertação. O medo, de dispersar toda a vontade de escrever em fugas. Hoje, eu acho graça, mas era um terror sério e palpável.
Antes de eu terminar, todas as letrinhas que habitam em mim, fizeram um motim digno de gibi. As estórias apareciam, escorrendo pelos dedos e eu enchia cadernos e folhas. Parem, em pensava – Parem, ainda tem o Rocha Pombo!!!!
Numa noite de insônia abri as portas do deserto.
Deserto era tudo que eu queria naquele momento. Uma monja, uma eremita, uma covarde. Qualquer um desses nomes. Eu queria a solidão, o calor, o desconforto – e a poesia, afinal, eu li, sim o Pequeno Príncipe – antes mesmo dessa moda negativa que o transformou em leitura de miss.
Esse, egoisticamente MEU. Tanto que pululam por ele páginas e páginas em primeira pessoa. O nome apareceu, as internas – os posts diarinho – que eu sempre abominei. Todos ali. Tanto eu que até narciso, acho, ficaria envergonhado.
Eu terminei a dissertação. Naquela sala de móveis antigos, sobre a égide de Rocha Pombo – eu até sonhei com ele. E o deserto, não podia ser chamado de válvula de escape... aliás, eu só o chamava de MEU. :D
Como um país, uma ilha, uma dimensão paralela.
Por esses tempos, pensei em fechá-lo. Fui e voltei de dunas de verdade, só a pensar nisso. Que faço eu, afinal, além de alimentar a vaidade, brincando de escrever?
Mas resolvi perdoar a minha vaidade. Não sei bem o que o deserto é. Um apego constante, talvez. Uma lista de músicas, uma catarse. O lugar onde eu tento me compreender enquanto jogo á frente o que penso.
Mas uma das poucas coisas ligadas a mim em que eu penso usando termos de posse. Como os MEUS livros, ou MINHAS músicas.
Mas pela primeira vez a possibilidade de dividir não é realmente um fantasma. E eu sei o porque, mas não vou escrever aqui – não por agora.
