sei lá...

tantas palavras dentro de mim, tanta vontade de partilhar que a confusão se instaura...
permaneço quieta, então...

emudeço, para que a hora não peque
para que a vida não negue
para que não exista quem pregue
que não vale a pena viver por que fere


Afinal, é ótimo viver o hoje, um dia de cada vez.

poesia

Eu sempre acho q muita gente escreve o q eu gostaria de dizer e não sei como. É o caso agora... portanto, com a palavra Drumond...

Há pouco leite no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há muita sede no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há no país uma legenda,
que ladrão se mata com tiro.
Então o moço que é leiteiro
de madrugada com sua lata
sai correndo e distribuindo
leite bom para gente ruim.
Sua lata, suas garrafas
e seus sapatos de borracha
vão dizendo aos homens no sono
que alguém acordou cedinho
e veio do último subúrbio
trazer o leite mais frio
e mais alvo da melhor vaca
para todos criarem força
na luta brava da cidade.
Na mão a garrafa branca
não tem tempo de dizer
as coisas que lhe atribuo
nem o moço leiteiro ignaro,
morados na Rua Namur,
empregado no entreposto,
com 21 anos de idade,
sabe lá o que seja impulso
de humana compreensão.
E já que tem pressa, o corpo
vai deixando à beira das casas
uma apenas mercadoria.
E como a porta dos fundos
também escondesse gente
que aspira ao pouco de leite
disponível em nosso tempo,
avancemos por esse beco,
peguemos o corredor,
depositemos o litro...
Sem fazer barulho, é claro,
que barulho nada resolve.
Meu leiteiro tão sutil
de passo maneiro e leve,
antes desliza que marcha.
É certo que algum rumor
sempre se faz: passo errado,
vaso de flor no caminho,
cão latindo por princípio,
ou um gato quizilento.
E há sempre um senhor que acorda,
resmunga e torna a dormir.
Mas este acordou em pânico
(ladrões infestam o bairro),
não quis saber de mais nada.
O revólver da gaveta
saltou para sua mão.
Ladrão? se pega com tiro.
Os tiros na madrugada
liquidaram meu leiteiro.
Se era noivo, se era virgem,
se era alegre, se era bom,
não sei,
é tarde para saber.
Mas o homem perdeu o sono
de todo, e foge pra rua.
Meu Deus, matei um inocente.
Bala que mata gatuno
também serve pra furtar
a vida de nosso irmão.
Quem quiser que chame médico,
polícia não bota a mão
neste filho de meu pai.
Está salva a propriedade.
A noite geral prossegue,
a manhã custa a chegar,
mas o leiteiro
estatelado, ao relento,
perdeu a pressa que tinha.
Da garrafa estilhaçada,
no ladrilho já sereno
escorre uma coisa espessa
que é leite, sangue... não sei.
Por entre objetos confusos,
mal redimidos da noite,
duas cores se procuram,
suavemente se tocam,
amorosamente se enlaçam,
formando um terceiro tom
a que chamamos aurora.

nem tente, não há lógica.

havia um menino e havia também a Lua
mas sempre há a lua...
E meninos, sempre existem aos montes... na China, meninos chegam a ser a maioria
Mas havia um menino, O menino, e havia a lua...
tão bela e branca como já nos disse Villa Lobos...
Crescendo, enchendo... mas sem nos fazer acreditar no ciclo em que ela desaparece para re-aparecer. ( No fundo eu acredito que a Lua é sempre cheia!!)
Ou pelo menos acredito nisso quando não estou pessimista.
Havia um menino e havia a Lua
O menino da Lua
(mas não o tal do Marcos, que foi para o espaço) Afinal, ele não viu a lua dos poetas...
E depois disso, do menino e da lua, nunca a teoria do caos me pareceu tão bela e tão certa.
e é por isso que esse texto não tem lógica nenhuma...

modo besteirol completamente on

tá, é pouco usual e muito bobo, mas olha o que tava escrito hj no Orkut

Sorte de hoje:
Você viajará para muito longe

cruzem os dedos pq estão selecionando voluntários para a olimpíada de Pequim!!!!
E claro, eu entrei... hahahahahahahahaha

comentário impertinente: oráculos randonomicos podem mesmo nos deixar contentes... nem que seja por 10 segundos

Agora voltamos com a programação (a) normal... :D
Um bom domingo para quem desavisadamente perder seu tempo por aqui!!!!!!!!!!!!!!

ahh, vc por aqui?

O Fernando Pessoa (meu querido, como já se sabe) disse uma vez (o mais correto seria escreveu) que as pessoas deveriam usar a lingua inglesa para os negócios e o português para o sentir. Não discordando dessa lógica, pois a nossa língua é bela, tão bela como alguém por aí... (abstrações, perdoem) Só que, deste modo, eu sentiria falta do francês. Tem coisas que eu consigo pensar melhor quando escuto alguém cantar, algo como isso:

L'amour, hum hum, pas pour moi,
Tous ces "toujours",
C'est pas net, ça joue des tours,
Ca s'approche sans se montrer,
Comme un traître de velours,
Ca me blesse, ou me lasse, selon les jours

L'amour, hum hum, ça ne vaut rien,
Ça m'inquiète de tout,
Et ça se déguise en doux,
Quand ça gronde, quand ça me mord,
Alors oui, c'est pire que tout,
Car j'en veux, hum hum, plus encore (...)

Fico aqui remoendo preocupações e trilhas sonoras, incessantemente.
Mestre Caeiro, ás vezes queria viver como tu!

PS: Paulo, querido! Sim, a citação do outro texto é sua... mas pagode... fico tentada a declinar XD